Est\u00e1 \u00e9 uma cr\u00f4nica do autor Fernando Sabino , \u00e9 um texto que \u00a0toca nossos cora\u00e7\u00f5es.<\/p>\n
A \u00daltima Cr\u00f4nica<\/p>\n
A caminho de casa, entro num botequim da G\u00e1vea para tomar um caf\u00e9 junto ao balc\u00e3o. Na realidade estou adiando o momento de escrever. A perspectiva me assusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com \u00eaxito mais um ano nesta busca do pitoresco ou do irris\u00f3rio no cotidiano de cada um. Eu pretendia apenas recolher da vida di\u00e1ria algo de seu disperso conte\u00fado humano, fruto da conviv\u00eancia, que a faz mais digna de ser vivida. Visava ao circunstancial, ao epis\u00f3dico. Nesta persegui\u00e7\u00e3o do acidental, quer num flagrante de esquina, quer nas palavras de uma crian\u00e7a ou num acidente dom\u00e9stico, torno-me simples espectador e perco a no\u00e7\u00e3o do essencial. Sem mais nada para contar, curvo a cabe\u00e7a e tomo meu caf\u00e9, enquanto o verso do poeta se repete na lembran\u00e7a: “assim eu quereria o meu \u00faltimo poema”. N\u00e3o sou poeta e estou sem assunto. Lan\u00e7o ent\u00e3o um \u00faltimo olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma cr\u00f4nica.<\/p>\n
Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se, numa das \u00faltimas mesas de m\u00e1rmore ao longo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na conten\u00e7\u00e3o de gestos e palavras, deixa-se acrescentar pela presen\u00e7a de uma negrinha de seus tr\u00eas anos, la\u00e7o na cabe\u00e7a, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou tamb\u00e9m \u00e0 mesa: mal ousa balan\u00e7ar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de curiosidade ao redor. Tr\u00eas seres esquivos que comp\u00f5em em torno \u00e0 mesa a institui\u00e7\u00e3o tradicional da fam\u00edlia, c\u00e9lula da sociedade. Vejo, por\u00e9m, que se preparam para algo mais que matar a fome.<\/p>\n
Passo a observ\u00e1-los. O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente retirou do bolso, aborda o gar\u00e7om, inclinando-se para tr\u00e1s na cadeira, e aponta no balc\u00e3o um peda\u00e7o de bolo sob a redoma. A m\u00e3e limita-se a ficar olhando im\u00f3vel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprova\u00e7\u00e3o do gar\u00e7om. Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois se afasta para atend\u00ea-lo. A mulher suspira, olhando para os lados, a reassegurar-se da naturalidade de sua presen\u00e7a ali. A meu lado o gar\u00e7om encaminha a ordem do fregu\u00eas.<\/p>\n
O homem atr\u00e1s do balc\u00e3o apanha a por\u00e7\u00e3o do bolo com a m\u00e3o, larga-o no pratinho – um bolo simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia triangular. A negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de Coca-Cola e o pratinho que o gar\u00e7om deixou \u00e0 sua frente. Por que n\u00e3o come\u00e7a a comer? Vejo que os tr\u00eas, pai, m\u00e3e e filha, obedecem em torno \u00e0 mesa um discreto ritual. A m\u00e3e remexe na bolsa de pl\u00e1stico preto e brilhante, retira qualquer coisa. O pai se mune de uma caixa de f\u00f3sforos, e espera. A filha aguarda tamb\u00e9m, atenta como um animalzinho. Ningu\u00e9m mais os observa al\u00e9m de mim.<\/p>\n
S\u00e3o tr\u00eas velinhas brancas, min\u00fasculas, que a m\u00e3e espeta caprichosamente na fatia do bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o f\u00f3sforo e acende as velas. Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no m\u00e1rmore e sopra com for\u00e7a, apagando as chamas. Imediatamente p\u00f5e-se a bater palmas, muito compenetrada, cantando num balbucio, a que os pais se juntam, discretos: “Parab\u00e9ns pra voc\u00ea, parab\u00e9ns pra voc\u00ea…” Depois a m\u00e3e recolhe as velas, torna a guard\u00e1-las na bolsa. A negrinha agarra finalmente o bolo com as duas m\u00e3os s\u00f4fregas e p\u00f5e-se a com\u00ea-lo. A mulher est\u00e1 olhando para ela com ternura – ajeita-lhe a fitinha no cabelo crespo, limpa o farelo de bolo que lhe cai ao colo. O pai corre os olhos pelo botequim, satisfeito, como a se convencer intimamente do sucesso da celebra\u00e7\u00e3o. D\u00e1 comigo de s\u00fabito, a observ\u00e1-lo, nossos olhos se encontram, ele se perturba, constrangido – vacila, amea\u00e7a abaixar a cabe\u00e7a, mas acaba sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso.<\/p>\n
Assim eu quereria minha \u00faltima cr\u00f4nica: que fosse pura como esse sorriso.”<\/p>\n
Fernando Sabino<\/p>\n
Est\u00e1 \u00e9 uma cr\u00f4nica do autor Fernando Sabino , \u00e9 um texto que \u00a0toca nossos cora\u00e7\u00f5es. A \u00daltima Cr\u00f4nica A caminho de casa, entro num botequim da G\u00e1vea para tomar um caf\u00e9 junto ao balc\u00e3o. Na realidade estou adiando o momento de escrever. A perspectiva me assusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com \u00eaxito […]<\/p>\n","protected":false},"author":12,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"ngg_post_thumbnail":0,"footnotes":""},"categories":[395],"tags":[],"yoast_head":"\n