Frei Betto<\/p>\n
2 de novembro \u00e9 dia de finados, dos que findaram, os mortos. Ser\u00e1, no futuro, o dia de cada um de n\u00f3s. Mas quem encara este destino inelut\u00e1vel?<\/p>\n
Entre crian\u00e7as de seis anos de idade convidadas a escrever cartas a Deus, uma delas prop\u00f4s: “Deus, todo dia nasce muita gente e morre muita gente. O Senhor deveria proibir nascimentos e mortes, e permitir a quem j\u00e1 nasceu viver para sempre”.<\/p>\n
Faz sentido. Evitar-se-iam a superpopula\u00e7\u00e3o do planeta e o sofrimento de morrer ou ver desaparecer entes queridos. Mas quem garante que, privados da certeza de finitude, essa ra\u00e7a de sobre-humanos n\u00e3o tornaria a nossa conviv\u00eancia uma experi\u00eancia infernal? Simone de Beauvoir deu a resposta no romance “Todos os homens s\u00e3o mortais”.<\/p>\n
\u00c9 esse ideal de infinitude que fomenta a cultura da imortalidade disseminada pela promissora ind\u00fastria do elixir da eterna juventude: cosm\u00e9ticos, academias de gin\u00e1stica, livros de auto-ajuda, cuidados nutricionais, dr\u00e1geas e produtos naturais que prometem sa\u00fade e longevidade. Nada disso \u00e9 contra-indicado, exceto quando levado \u00e0 obsess\u00e3o, que produz anorexia, ou \u00e0 atitude rid\u00edcula de velhos que se envergonham das pr\u00f3prias rugas e se fantasiam de adolescentes.<\/p>\n
Conto sete amigos com c\u00e2ncer nos \u00faltimos dois anos. Dois, em estado terminal, me chamaram para conversar sobre a morte. Um deles observou: “Outrora, era tabu falar de sexo. Hoje, \u00e9 falar de morte”. Concordei. A morte era vista como um fen\u00f4meno natural, coroamento inevit\u00e1vel da exist\u00eancia. Hoje, \u00e9 sin\u00f4nimo de fracasso, quase uma vergonha social.<\/p>\n
A morte clandestinizou-se nessa sociedade que incensa a cultura do prolongamento indefinido da vida, da juventude perene, da glamouriza\u00e7\u00e3o da est\u00e9tica corporal. Nem sequer se tem mais o direito de ficar velho. N\u00f3s, que j\u00e1 temos acesso ao Estatuto do Idoso, somos tratados por eufemismos que visam a aplacar a “vergonha” da velhice: terceira idade, melhor idade ou, como li na lataria de uma van, “a turma da dign\/idade”. A usar eufemismos, sugiro o mais realista: turma da eterna idade, j\u00e1 que estamos pr\u00f3ximos a ela.<\/p>\n
No tempo de meus av\u00f3s morria-se em casa, cercado de parentes e amigos, no espa\u00e7o dom\u00e9stico impregnado de pessoas e objetos que constitu\u00edam a raz\u00e3o de ser da exist\u00eancia do enfermo. Hoje, morre-se no hospital, um lugar estranho, cercado por pessoas – m\u00e9dicos, enfermeiras, auxiliares – cujos nomes ignoramos. A agonia \u00e9 suprimida pelos avan\u00e7os da ci\u00eancia – o coma induzido, a medica\u00e7\u00e3o que elimina a dor. N\u00e3o h\u00e1 quase choro nem vela nem fita amarela. O rito de passagem – un\u00e7\u00e3o dos enfermos, luto, missa de 7\u00ba dia, proclamas – \u00e9 quase impercept\u00edvel.<\/p>\n
“Morrer \u00e9 fechar os olhos para enxergar melhor”, disse Jos\u00e9 Mart\u00ed por ocasi\u00e3o da morte de Marx. As religi\u00f5es t\u00eam respostas \u00e0s situa\u00e7\u00f5es limites da condi\u00e7\u00e3o humana, em especial a morte. Isso \u00e9 um consolo e uma esperan\u00e7a para quem tem f\u00e9. Fora do \u00e2mbito religioso, entretanto, a morte \u00e9 um acidente, n\u00e3o uma decorr\u00eancia normal da condi\u00e7\u00e3o humana.<\/p>\n
Morre-se abundantemente em filmes e telenovelas, mas n\u00e3o h\u00e1 vel\u00f3rio nem enterro. Os personagens s\u00e3o seres descart\u00e1veis como as v\u00edtimas inclementes do narcotr\u00e1fico. Ou as figuras virtuais dos jogos eletr\u00f4nicos que ensinam crian\u00e7as a matar sem culpa.<\/p>\n
A morte \u00e9, como frisou Sartre, a mais solit\u00e1ria experi\u00eancia humana. \u00c9 a quebra definitiva do ego. Na \u00f3tica da f\u00e9, o desdobramento do ego no seu contr\u00e1rio: o amor, o \u00e1gape, a comunh\u00e3o com Deus.<\/p>\n
A morte nos reduz ao verdadeiro eu, sem os adornos de condi\u00e7\u00e3o social, nome de fam\u00edlia, t\u00edtulos, propriedades, import\u00e2ncia ou conta banc\u00e1ria. \u00c9 a ruptura de todos os v\u00ednculos que nos prendem ao acidental. Os m\u00edsticos a encaram com tranq\u00fcilidade por exercitarem o desapego frente a todos os valores finitos. Cultivam, na subjetividade, valores infinitos. E fazem da vida dom de si – amor. Por isso Teresa de \u00c1vila suspirava: “Morro por n\u00e3o morrer”.<\/p>\n
Padre Vieira, cujo quarto centen\u00e1rio de nascimento se comemora este ano, advertia no serm\u00e3o do 1\u00ba domingo do Advento, em 1650: “No nascimento, somos filhos de nossos pais; na ressurrei\u00e7\u00e3o, seremos filhos de nossas obras”.<\/p>\n
Frei Betto 2 de novembro \u00e9 dia de finados, dos que findaram, os mortos. Ser\u00e1, no futuro, o dia de cada um de n\u00f3s. Mas quem encara este destino inelut\u00e1vel? Entre crian\u00e7as de seis anos de idade convidadas a escrever cartas a Deus, uma delas prop\u00f4s: “Deus, todo dia nasce muita gente e morre muita […]<\/p>\n","protected":false},"author":5,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"ngg_post_thumbnail":0,"footnotes":""},"categories":[9],"tags":[67,66,68],"yoast_head":"\n